Início

Às vezes eu me pergunto a razão de escrever, na verdade de produzir qualquer coisa com pretensões artísticas. A vida é tão rápida e exige tanto de nós que isso, por vezes parece-me inútil (e não uma inutilidade romântica como pretendia Oscar Wilde). Além do mais, vivemos numa época da total falta de gênio, da mais absoluta mimetização das pessoas com as coisas que possuem - ou as possuem-, enfim, numa época sem grandes aspirações. Somando-se a isso minha clara falta de talento, pergunto-me: pra que tudo isso?
A vida é efêmera, frágil e, no fim de tudo, sem significado, um sem-fim de dificuldades e batalhas muitas vezes vãs. Um estúpido fato que nos faz até sentir vergonha de nos ocuparmos com um monte de baboseiras como, por exemplo, a arte.
Às vezes é dilacerante ao coração jovem perceber a inércia do mundo. Quando, à noite, deito em minha cama exausto de mais um dia, me pergunto: por que?
Aí me vem a resposta, talvez seja somente por isso, tentar captar esse instantes de pura subjetividade, essa ânsia feroz de viver tudo o quanto há pra viver nesses tempos difíceis, nessa vida de aspereza atroz. Usar de toda essa pseudo-inspiração para nos libertar, poetizar, musicar, transmitir o que há de bom e mau em mim. Ou apenas tornarmo-nos mais humanos. Se será relevante eu não sei, mas já é um começo.

“Toda arte é completamente inútil.”
Oscar Wilde